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A peiner, sans cesse.
Minuit cinquante huit. Ca sonne comme l'arrêt / le terminus d'un train. Je n'arrive pas à dormir. Envie de me laisser aller à une apnée ridicule parce qu'inutile. Tomber en syncope. Sentir, avant, l'étau froid qui se resserre sur mes poumons. L'ivresse des profondeurs. Ne plus se souvenir. Une apnée d'oreiller, à mordre le tissu blanc sans y croire. Il faut que je m'invente des histoires, que je tisse le mélodrame d'une gamine échevelée ou la comédie surjouée d'un papa qui ne rentre plus à la maison, le soir. Ca marche pas. Mes petits contes finissent d'ordinaire par me bercer, me guider vers les paupières closes, vers les traits relachés. Apnée du sommeil ou comment oublier de respirer au moment même ou l'on cesse un peu de vivre. La tête m'en tombe.
Source : hautetfort.com
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