S'en tenir à ce qui reste serein (l'impétrant reste imperturbable ; il a l'impiété impétueuse).
Trois heures avant la fin du mois, 150 étourneaux sous le prunus, à se gaver de la pulpe des fruits trop mûrs, et, à six heures du matin, le 1er août, les roucoulades des tourterelles. Jamais, dans cette maison dont le silence est ponctué de craquements et de crissements, mais surtout, des arrêts bruyants du frigo, on n'a regardé l'aube se lever avec cette épaisseur de sang coagulé. Il faut que le corps se repose, et ne noter que les phrases où se lira, d'une manière ou d'une autre, une façon de sérénité. Sur le tour du potier, la main façonnait des bribes invisibles à l'oeil nu. Si je commençais à narrer mes souvenirs (l'impétigo pyrénéen, par exemple), je n'en aurais jamais fini ; mais, allongé sur le canapé, à guetter les geignements, je préfère lire Il me faut aimer une pierre (aux nombreuses coquilles).
J'ai tout en chantier, surtout la mémoire des lieux. Sur le sentier, comme l'oeil va de parenthèse en parenthèse, de paragraphe bref en ligne orpheline, j'ai laissé quelques illusions. Qu'elles s'accordent entre elles, ou se gourment, qu'importe ?
