France, Champion International du Monde Entier... …Champion Du Monde des Nations Civilisatrices, Leader de La Coupe Des Coupes du Saint Graal de l'Autosuffisance Orgueilleuse, Fantastique Enormité de l'Enflage de l'Ego Surdimensionné du Coq Gaulois, Force de Liberté Universelle, Lumière Eblouissante Eclairant la Voie Lactée qui Illumine les Nations Terrestres, Fille Aînée (sic) de l'Eglise, Reine du Monde, Plus Belle Avenue du Monde…. euh, pardon, ça c'est pas la France, ça c'est Paris…. La France, douce France, cher pays de mon enfance, adieux éternels et définitif. Les Esprits Lumineux qui dominaient et éclairaient les Mondes Barbares et Incultes, désormais, se shootent au Prozac. Les pauvres déjantés de ce vieux pays du vieux continent ne sont plus que ramassis de croûtons totalement desséchés, échoués dans les Cuisines de l'Histoire de l'Humanité Pensante et Intelligente. Bref, ici, chez nous, dans notre Hexagone, les Français de France, et les autres, y se goinfrent de pilules pour oublier qu'ils sont des ratés, des fins de siècle, des fins de race. Dépassés, les Français, totalement ringards, biberonnent au gloubi-boulga -ouais, si je sais pas l'écrire c'est que, pendant que cette émission du jardin d'enfant passait à la télé, moi, je bossais à l'usine pour mettre du beefsteak dans l'assiette de ma petite fille, vu que c'est pas les allocs qui nous étouffaient dans les années 70. A cette époque, tu ne travailles pas, tu ne bouffes pas. De nos jours, le total des allocs mensuelles que touchent les faignants de France dans leurs taudis ou les ghettos de banlieues taguées, sont plus élevées que ce que je touchais en travaillant six mois d'affilés à l'usine, quarante-quatre heures par semaine. Ceuss qui ne sont pas dans les poubelles de banlieues à sniffer de la coke ou à dealer de désespoir en attendant leurs fafs tricolores, les autres indigènes de France qui ont un statut de la Fonction Publiques, ceuss-là , y se prozaquent en rond, petit Patapon ou en descendant les rues de Paris, avec les oriflammes de la Nation Heureuse de la Gay Parade des Croupions Gercés, parce qu'ils ont compris que, sans l'épine dorsale de leur statut de fonctionnaire, y seraient aussi sec éliminés de la course folle de la modernité d'où leur terreur de fashion victims de ressembler au banal quidam de la porte d'Ã côté. Horreur-Malheur. Chez les ponctionnaires, tu travaille, tu travaille pas, t'es payé quand même; tu t'envoies des semaines entières de grève, où le plus dur c'est de tenir le piquet en gueulant plus fort que les autres "touche pas à mon statut""je défends le service des usagers" tu envoies chier autant que faire se peut le con… qui a eu l'idée lumineuse de te déranger au bureau pendant que tu racontes les exploits de ton chiard- supérieurement intelligent et surdoué- à ta voisine de clavier où bien dans quel coin de Croatie tu va traîner ta savate aux prochains congés payés par les contribuables; le soir, harassé et fourbu et heureux d'être un navet creux, le ponctionnaire se prélasse dans son canapé dernier cri acheté à kroum chez Ikéa, en regardant sur le "dernier écran dernier cri" de la technologie japonaise ou chinoise (rayer la mention inutile) la "méthode de l'abruti cahouette" qui le rend aussi intelligent et vif qu'un paquet de cigarettes crevé, trouvé dans une marre d'eau saumâtre où tous les chiens de la rue ont pissé joyeusement; enfin quoi, toi le roi des truffes, tu as bien le droit de faire l'amorphe! Toi, Camarade encarté et syndiqué, si par malheur ton doigt zappe sur une émission de jeu où tu aurais eu l'idiotie de vouloir entendre la question parce que tu pense posséder l'intelligence d'avoir la réponse, pauvre zig; c'est là que pétrifié et horrifié, tu te rends compte que tu n'est qu'un immense radis creux, que ton cerveau est parcouru par le Vent d'Autan, celui qui rend fou, qui ne peut pas emporter tes neurones, vu que tu n'en as jamais eu parce que tes parents n'ont pas voulu te traumatiser d'être "juste un peu différent, pas débile, non différent"; tu t'aperçois alors pleinement et brutalement que ton statut, ton fromage ne te mettent pas à l'abri de deviner et de Voir l'immense vide sidéral qui est en toi. QUI EST TOI. Tu viens de comprendre que le statut des fonctionnaires est la colonne vertébrale des médiocres. Toi, toi, toi, oui toi, ton toi, tout toi, tu es un médiocre, définitivement, incurablement, perpétuellement un médiocre. Grave. Pour toujours. Pour supporter l'inanité et l'inconsistance de ton existence frauduleuse et fumiste, fumier pour se venger de ne pas être autre chose qu'un raté grassement payé et choyé par l'Administration mais, un raté éblouissant et formidable, un raté plein le Père Lachaise, tu veux vivre, tu veux sentir, tu veux être, tu veux croire en ta vie et, pour rester dans la danse macabre des bobos croupions-chic, pour ne plus voir le zombie qui te mène en rond et qui te ressemble comme deux gouttes d'eau, alors, tu choisis le Prozac, comme dernier refuge, comme dernière planche de salut, comme combinaison de protection contre les virus immondes et invisibles qui guettent l'humanité. Tout, tout plutôt que de savoir, plutôt que de comprendre. que tu glisse lentement vers les Profondeurs du Néant Infini Anonyme et Engloutissant. Cela fait deux jours que je reçois dans ma boite à lettre les courriers adressés par les impôts à ma voisine; avec son nom et à mon adresse. Encore un service entier de "défenseurs des Usagers" qui a oublié son biberon de Prozac en vacances à Ibiza… Té, ponctionnaire, ma note te hérisse, allez, va! te casses pas le chou ou tu vas être en manque! si tu as besoin de renouvellement, tu vas à la prison de Caen, là bas y'a des fonctionnaires qui font des ordonnances de Viagra à des violeurs pédophiles; Sûr, qu'on va pas tarder à avoir une explication vaseuse pour nous dire: non, non, c'est pas une erreur du fonctionnaire, c'est une erreur d'une erreur. La France, douce France, pays des droits de l'homme, Lumière de L'univers, Détentrice de…. Source : hautetfort.com Clic pour lire la suite sur le billet France, Champion International du Monde Entier... 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