Le constat est terrible mais il est irréfutable. Je suis une maladroite chronique. Pas juste une empotée qui fait de temps en temps tomber un truc, hein. Non, moi je joue dans la catégorie haute, je suis l'élite, le dessus du panier. J'en viens à penser que c'est presque pathologique. Au début, ça fait rire les gens : Oh là là , mais t'es pas dégourdie ! . C'est vrai qu'à force, c'en est presque comique. Les objets ont une fâcheuse tendance à tomber sur mon passage, les casseroles de porridge se renversent par terre (authentique. Mais elles ne le font que quand le porridge et cuit, donc collant), les piles et autres tas chutent ; ou alors, à les choses finissent par se jeter dans mes jambes, sauvagement si possible, provoquant au choix chute, trébuchement, contusion, sans parler des dommages causés fréquemment auxdits impudents objets. Bref, je suis maladroite.
Ca vous parait anodin, mais ça pourrit la vie, à force. Je fais la vaisselle ? Bien chanceuse l'assiette qui ressort non ébréchée. Je m'achète un nouveau vêtement ? Soyez sûrs qu'une tâche, en général indélébile, viendra maculer son délicat tissu en moins de trois jours. J'attrape un bocal d'un kilo de riz ? Le couvercle me restera forcément dans la main, tandis que son contenu se répandra généreusement derrière mon frigo et ma gazinière (authentique aussi. Vous pouvez rire, c'est ce que j'ai choisi de faire le jour où ça m'est arrivé...).
Pire, outre cette pénible situation, je n'ai pas de tête. Franchement. J'oublie tout. Les objets(aaah, le parapluie de maman, oublié dans une pharmacie et miraculeusement récupéré deux semaines plus tard...) ; les rendez-vous ; les coups de fil à passer ; le linge à étendre ; le lait sur le feu ; ce genre de trucs quoi. Et puis je perds des objets. Sans arrêt. C'est rarement définitif. La plupart du temps, je les ai juste mis à un endroit que je ne resitue que tardivement (cf. le parapluie...), et je passe des heures à chercher un chargeur de portable, une bague (aaaah, la bagouze, oubliée trois fois sur un bord de lavabo). Je passerai enfin sous silence l'humiliante expérience qui consiste à partir faire les courses et se rendre compte à mi-chemin qu'on a oublié la liste et/ou le porte-monnaie bien posés en évidence sur la table de l'entrée, précisément pour ne pas les oublier...
Ma famille prétend que je ne suis pas soigneuse, tête en l'air, et à la limite du je-m'en-foutisme. C'est sans doute vrai. Mais si je riais de toutes ces situations, jusqu'à maintenant, je commence à m'en inquiéter. Je me demande si je ne suis pas, vraiment et pour de bon, une bonne à rien de ses deux mains, doublée d'une étourdie pathologique, le tout étant surmonté d'un manque de précaution et d'intérêt effarant. Et si tout ça ne cache pas quelque chose qu'un psy traiterait avec délectation.
Vous allez me dire, pour un futur conservateur du patrimoine, c'est pas trop bon signe... bonjour l'organisation, et prudence aux livres sur les rayons ! . C'est là que c'est paradoxal : mes papiers sont triés méticuleusement, mes livres classés par ordre alphabétique (demandez à chéri-chou, toujours pas remis de la découverte de cet aspect psychorigide et maniaque de ma personnalité... et encore il a du bol, ils ne sont pas cotés en Dewey et je n'en tiens pas un catalogue) tout comme mes CD, je suis à jour dans mes vaccins, j'adore faire des listes et des plannings si possible longtemps à l'avance et dans le détail, je finis toujours par retrouver un document ou un livre égaré, et je trie mes culottes par couleur (non je déconne). Bref, a priori de ce côté-là , pas de danger. Alors pourquoi, pourquoi bon Dieu, suis-je aussi peu douée ???
La semaine prochaine, dans la rubrique les névroses de Moi : Comment il s'avère que je suis incapable de dire non ou merde aux gens, et plus généralement comment j'arrive pas à m'engueuler avec eux ou à dire ce qui ne va pas . On va bien se marrer.
