La vie est un songe. Elle n'est pas réelle. Comment se pourrait-il en être autrement? Seule la musique est une réalité. Où serais-je si tu n'étais pas là toi mon violon?
Elle parait fausse. Elle EST fausse. Comme un décors de théâtre, en carton-pâte. Les gens sont des acteurs; elle a un goût de plastique de dinette pour enfant. On y joue des comédies, des farces et des tragédies médiocres. Elle est fade, elle est morne. Tou y est superflu, superficiel, futile. Mucho brillo, poco valor.
A la fin de sa vie, chacun se retourne pour jeter un oeil sur leur vécu, leur vivienda. Il s'aperçoit qu'elle n'a pas été celle qu'il aurait voulu. Nous sommes de mauvais auteurs. Jamais a la hauteur.
Je joue le rôle d'un pantin, qui est tiraillé par des fils de part et d'autre, apathique, vidé. Qui ne ressent plus rien, qui n'a plus de coeur, ni d'âme.
Rancoeur, aigreur, peur?
Pourquoi? A quoi ça rime. J'ai froid.
