Nous faisons clapoter nos mains dans l'eau pour observer les cercles exponentiels faire de nous une cible imaginaire, tout autant que pour narguer les crocodiles, occupés en fait à bailler ailleurs aux corneilles. Certains des îlots sont si petits que même un parti politique ne chercherait pas à s'en emparer. Peut-être un milliardaire excentrique à deux doigts de l'infarctus et encore. Non aucune de ces îles ne verraient jamais au grand jamais un drapeau polluer sa virginité.
Judas et le lavomatique , Anacrouse et Conclusion . La frousse au trousse , Bribes incertaines , L'écrivain public, l'anachorète et l'anal correct .
Thomas et Marie discutent ensemble à l'avant de leur bateau , j'aide mon guide à pousser notre tronc entre les arbres aux branches crochues et les fleurs aux couleurs carnivores, aux hâles cannibales.
Et la larme sonna le glas et brisa la glace , Je me souviens, aussi? , Chapelle de flanelles . Du marbre et du lisse de son coeur de pierre , L'Odyssée de saint Antonin , Bavardages intempestifs
Marie et Thomas parlent faune et flore, anthropologie, coutumes, s'accordent et s'accoutument à l'environnement, aux alentours hostiles jusqu'au délice. Dictature de la Nature : Pas de démocratie entre les racines et le zèle des herbes folles, des fous bambous et du soleil qui se fait un gros ventre rayonnant. En terre de Mangroves rien n'est grave et tout est important. La seule urgence est de prendre son temps. D?écouter la musique inhabituelle des bestioles qui s'affolent, d'ouvrir grand ses écoutilles pour entendre l'écho du bâillement d'un hippopotame. Les moustiques aux dards aiguisés vous pompent dare-dare un peu de sang, gloutons bien en chair se régalant de la votre. La parole est rare et les sourires complices. Je me laisse aller et gigote avec mon petit cul blanc, remuant au rythme ternaire du plaisir de ne plus être en terne ère.
Le réverbère be-bop , Au bal des énarques danse un crapaud hémiplégique , Broute-fesses et les moutons du Dépôt . Charentaises urbaines . De la violence innée à la notion de Nation , L'haut rôt du torero encorné crachant son sang violet . Le whiskey-lait de Sam Woodyard .
Dans le bric-à-brac du Sine Saloum, au fil des radicelles et des nuées d'ombres et de lumières nous nous perdons sans que la peur ne vienne un instant nous effleurer. C'est à voix haute mais doucement que j'énumère les titres de mon livre de titres. Thomas et Marie se demandent encore ce qui me prend, ce que je raconte dans l'absence de ma barbe. Mais justement, je ne raconte rien, je ne raconte rien et ils ont l'habitude, ne s'étonnent, chantonnent quand j'ahane en joie Les moqueries du circoncis de la Mosquée des Grigris ou Tabloïde des bunkers . Mais voilà que je me tais et que du silence de mon âme une musique revient. J'ai dans un coin de molle matière swing, dans un coin de partition mémorielle, l'incroyable arrivée du violon dans Earth , quatrième plage du disque The Elements de Joe Henderson, avec Alice Coltrane au piano et à la harpe. Et en sept mille cercles concentriques je laisse défiler mes titres qui tournent en rond loin des septante millions de cons sans triques en France.
Biographie bégayée d'une Mangouste pas très éveillée prix Goncourt 2011. Oust ! ou Proust à la pêche au temps et son sous titre : Thèse anonyme d'un doctorant sur le retour. Les jambes ouvertes de l'univers : traité de Style . L'impasse dans le cul-de-sac . Les douze mille et uns alexandrins de Victor Hugo , Apologie sexuée du corps imberbe de Gilles
Les mangroves s'éparpillent en tentacules dans lesquelles nous sinuons, nous insinuant dans les moindres parcelles nous ballottons en parallèle. Thomas et Marie parlent des Thébaïdes. Moi comme trop souvent je ne cherche qu'à les chanter, à m?y inclure au point de ne faire qu'un avec Elles. Je suis dans la case et je suis la case, je suis l'argile et la brique, le grain de sable gracile dans le désert irascible.
Cohérence du paradoxe par le docteur Edmond Sophiste . De la frilosité reconnue des éclipses de Lune . Désastre. Ou quand les fées mères veulent durer et se perpétuer . La girouette qui n'aimait pas le vent . Roideur et froideur , Du vol des sorcières les soirs de Gibbeuse . Naître irrecevable .
Nous tournons en rondes autour des ondes en ramant tour à tour, une blonde clope au bec j'aime cette chorégraphie qui laisse défiler
Errances et Déambulations . Des clous du Christ, études en ferronnerie . La Seine mise en scène dans la Cène, au Sine Saloum par Marie Séné pp Emmanuel . La corne des phalanges de Ron Carter . Beuveries orbi et urbaines , De la félicité des absents .
(Il y avait, il y a, il y aura, ce profil de Marie vers l'est, l'ouest, selon que l'on soit au nord ou au sud, ce profil qui est resté, reste et restera un de ces mystères de la Beauté, ce profil si précis, à une table de Café ou à l'antan d'un souvenir, à l'avant d'une pirogue ou sur un toit de vieilles tuiles, d'un côté comme d'un autre. Et à la fois dans l'ombre et lumineux celui de Thomas dans une harmonie qui me dépasse, m'a dépassé et me dépassera, dans une harmonie qu'il est inutile de chercher à comprendre mais qu'il est si délicieux de pouvoir observer.)
Les mailloches d'Elvin Jones, sonnez toms et cymbales ! . Du sacre d'une cicatrice , Folles alvéoles et pâles auréoles . Et si Platon avait été un jeune japonais cocarcinogène en panne de seringue ? . Les gammes contemplatives , Nécrologie statistique d'un poème sans états d'âme . De l'iconographie brouillonne d'un crétin alcoolique au vingt et unième siècle .
Flottaison. Je parle comme avant au coeur de mes interminables nuits blanches mais là je suis éclaboussé de soleil. Je chante inter-neurones la joyeuse défaite de mes réflexes de confort. Je rythme mon phrasé à nouveau ignorant des contingences, quelques heures au moins. Petit à petit je retrouve cette innocence de mon enfance, je redeviens chasseur de chasseurs et dresseur de cimes insolentes. Ignorant aussi des corvées de latrines, je pisse au gré des vents. Je piste comme avant, il y a des siècles il me semble, d'imaginaires démons et de rigolardes chimères. Et s'ouvre un peu plus le coffre-fort de mon enfance où étaient cachés ces milliers de livres à écrire, ces milliers de titres ne cherchant aucun texte, aucune prolongation, introductions avortées sans aucun prétexte?
